Bob Dylan, paradigma do bom trovador das américas, alma errante, poeta do camandro, músico seguríssimo no meu top 10, manda a criadagem fazer aquilo que mais ninguém pode fazer por eles em instalações sanitárias precárias, no logradouro da sua (do Dylan) residência, em Malibu.
E tudo estaria bem, sobretudo privado à devassa da divulgação, caso o belo do WC não exalasse o fedor das excreções das classes trabalhadoras com um tal vigor que acaba por obrigar a vizinhança a dar fé (esta expressão é um mimo!) do trono dos pequenos, que não podem sentar-se no trono do seu amo.
Por algum motivo me tento privar ao máximo de conhecer factos pessoais sobre artistas. Caralhos os fodam mais às suas imbecilidades de estrelato!, que é para não falar mal.
